CIDADE FIM SÉCULO VINTE

CIDADE FIM SÉCULO VINTE

I

cityado

o corpo no cerco

amarga a marca

selo na testa

festa nos pelos

fechada

por guardas/grades

a plena idade

a pélvis idade

porosa

goma / esponja

se espoja

calada / acuada

no beco

canoa encalhada

corpo fechado

o dito

interditado

fechado para obras

do prazer

: só as sobras

II

guarneço

luas com olhos suspensos

intacto

animal insulado na sombra

transito

entre o máximo e o mínimo

campos minados

de bares puteiros sobrados

sentinelas

dos rios-prazeres represados

mortos

em mares-de-mim inavegáveis

caminho

a cruz por todos os lados

capuzes

sessões secretas sob ogivas

dogmas

penalidades sanções excomunhão

reses

ao sol lambendo felicidade

e eu

contramão da unanimidade

visionário

ventríloquo/artesão de ima(r)gens

solto

animais aprisionados nos dentes

guilhotinando

nuvens de dúvida e medo

guia

extravio o rebanho submisso

devoro

as asas

na

invenção do voo

 

III

 

CIDADE

corpo neón & estrume

anônimos

artesãos sopram teu nome

e a dor nas esquinas

fábricas sem violinistas e bailarinas

parque de ruínas

as veias saltam órbitas solares

casas valas onde em depósito

os sonhos se acasalam

ímãs da morte meninos famintos

macabras jazz-bands tupiniquins

asas da miséria S.A.

manequins da miséria S.A.

CIDADE

noiterror do capital

cai em chuva de cicatrizes

 mil manchetes marrons anúncios sinistros

comícios noturnos

discursos clandestinos

aberto ao espelho pergunto

multidões-mendigas em missas de outros mundos

tropas tangidas em currais-avenidas

os sonhos tangenciam a aurora

CIDADE

tuas ruas tuas grades onde presos

apodrecemos teus pastos

CIDADE SÉCULO FIM VINTE

a corte dos parteiros do pânico

em tuas praças espalha a morte

(esperança apenas em tuas margens)

 

IV

 

pelas sete portas de mim

matilhas famintas de milênios

farejam carências

a carne aponta a lua

esquecida de marés & eclipses

a travessia da noite é surpresa

magia

paixão

encontro

por vezes distúrbios na fala

brados

bilhetes

trouxas

e um gosto de ferrugem na boca

crostas de ausência na pele

esperamar

galáxias do gozo sugam o sumo da insônia

guardam segredos nos dedos

traços mágicos

o desenho de carícias

no erro

pau

pedra

 guerra

raiva

daquilo que foi possível

e não houve

desesquecer a dor

estrelamar a carne o calor

a tatuagem nos olhos

o jogo de macho & fêmea

acesos

luzes

deuses

V

 

VILLE

negra caixa metálica

berço de abismos

jazigo

escavado por escravos

teus vigias

fantasmas enferrujados

viciosos fiscais

o sol

na rede de remendos

desalenta

roedores de rotina

espetam o céu de dúvidas

nimbos de bombas

cúmulos

o portátil poder das potências

o mundo

rima de doença

VILLE

o espanto não anula

o homem

armagedon geena juízo

é prenúncio de paraíso

não regido por deus

mas construção humana

o vento da história o barulho

das multidões famintas

: remoção do entulho

 VI

sitiado

em babilônia manhattan

algemado

a um eterno estado de símio

ensandeço

pregões do inferno

sousandradino

tempos saxônios de domínio

ora tornados Wall Street

Midas usura-moedas

bloco de embalo dos Silvérios

testas-de-ferro

canal conduto dos frutos afro-tupis

CIUDAD

inúteis instrumentos

as frias ferramentas

a inocente crueldade de tuas engrenagens

teus servis serviços de mucama

aos donos das dores e dos degredos

o arquitêxtil engenho da morte

bordado em ferro e vidro

as vigas podres dos que decidem

flores na praça

e a altura do horizonte

CIDADE

corre na tua desordem o correio

disseminando

decretos de medo & desconforto

a vigilância policial sobre as manhãs

no horto das mangueiras

teus criadores

nos músculos e nos ossos

padecem nas cruzes de vilas-cemitérios

cristãos primitivos

sambando nas catacumbas.

 VII

subúrbio

sabor de sobra

depósito de humanos

o ventre

da verme/cidade

passeio na arena

marionetes

expostas ao sol

subnutridos em maio

guloseimas

nas vitrinas crediários

fantasias em dó menor

ópera bufa

nos palácios dos senhores

doutores messias

palhaços salvadores do mundo

emporcalhando as estrelas

atrás dos muros de cristal

a periferia o declive

– sabor de mais-valia

bandido

& boia-fria –

feira

onde os homens

catam os pedaços

dos homens

cavernas-dormitórios de cromagnon

farsa moradia moranoite morra

bandos-manchetes

em folhas

tiroteios estupros linchamentos

os descalços

os desnudos

os desnadas

HARLEM-pária

BAIXADA-proletariado

imagens à margem

imersão abissal no espanto

imaginação zero

maquinação zero

zero

VIII

cityado

o corpo no cerco

apaga a marca

afago na testa

festa nos pelos

aberta

por passos/pássaros

a plena idade

a pélvis idade

porosa

goma / esponja

se despoja

alada / ousada

na praça

canoa encantada

alma liberada

o dito

coletivizado

inauguração das obras

do prazer

: todas as formas

(1983)

Questão de química

Questão de química

Instruções:

Não use lápis nem caneta, apenas a imaginação. Aceitam-se todas as rasuras.

Em 1921, E. Rutherford e J. Chadwick relataram que, ao bombardear átomos de nitrogênio com partículas alfa (núcleos de Hélio), ocorria a liberação de prótons. Posteriormente, eles afirmaram:

             Não há informação sobre o destino final da partícula alfa. É possível que ela
             se  ligue, de  alguma maneira, ao  núcleo  residual. Certamente  ela   não  é      

             reemetida pois, se assim fosse, poderíamos detectá-la.

           

Anos mais tarde, P. Blackett demonstrou que, na experiência relatada por Rutherford e Chadwick, havia apenas a formação de um próton e de outro núcleo X. também lembrou que, na colisão da partícula alfa com o átomo de nitrogênio, deveria haver conservação de massa e de carga nuclear.

Agora, seu filho da puta, com base nas informações acima, escreva a equação nuclear representativa da transformação que ocorre ao se bombardear átomos do isótopo 14 do nitrogênio com partículas alfa ou com poemas oxidados de nitronuvens de massa desconhecida.

Irresolução

A questão parte de um pressuposto anticientífico, o de que há a possibilidade de construção de resposta, quando, na verdade, já não há sequer perguntas. Mas jogando com as regras implícitas na formulação do enunciado, observamos um fenômeno estranho.

a) A perspectiva de intervenção violenta dos cientistas na natureza (golpe, pancada, bombardeio de átomos, violência do destino sobre corpo e alma, exatamente como nós dois fazemos, arremessando-nos o tempo todo acusações e culpas) relaciona conhecimento e fratura, constituindo-se a razão instrumental em uma enciclopédia de ruínas, a exemplo dos gestos que inscrevemos, eu e você, em nossos corpos infectados de rugas e solidão. 

b) A liberação dos prótons aponta para o processo de indeterminação da liberdade. O próton transforma a solidez do lugar demarcado em instabilidade de rumo, inaugura a invisibilidade como um caminho onde nós dois entramos no inapreensível. O caráter instável da matéria forma a sinonímia de fuga e movimento. Sim, veja o vestido grená e o capuccino no último setembro.

c) Nada sei sobre a sua massa nuclear. A órbita do seu perfume a anos-luz de distância me transforma em sombra residual do seu traçado. Radares e instrumentos de aferição corporal não detectam nenhuma pulsação no horizonte. Concluo, portanto, que o núcleo residual comprova a experiência da vida real como vestígio, resíduo de uma plenitude irrealizável.

d) O experimento investiga colisão, tangência, proximidade, afastamento. A ciência transita entre o mundo real e o universo fantasma (você, estrela irrecuperável de uma galáxia autofágica).

e) Se a partícula alfa me ligasse, haveria a reconstituição do núcleo (digamos, por amor à precisão, que com uma nova tonalidade, entre ocre e laranja, resultado de um excesso de neutrinos).

f) Qualquer experimento que apresente resultados positivos deve ser anulado. Justamente por sermos inviáveis, eu e você, deveríamos transformar a lei da gravidade relativa e construirmos um campo magnético em que nos bombardeássemos e nos amássemos até o final dos tempos. Anulados na matéria escura do universo, sairíamos livres e incapturáveis em alguma cidade dos mundos paralelos, tragados pelo aberto da existência.

g) Quanto à equação, nada posso revelar: é secreta.

(In)FESTA(r)

Fotomontagem do fotógrafo belga Ben Goossens

Rrose Sélavy acendeu

um cachimboom no ocaso.

Falsário feroz com a voz em falsete

desmoronou:

“"Rose is a rose is a rose is a rose”.

A Pomba Gira olhou pra Ogum:

“Que gente mais besta!”

Incontinente teclou para Wittgenstein

“Oi, seu puto,

minha linguagem entrou

em curto circuito.

Preciso de luz antes das dez,

sessão de descarrego”.

Wittinho ficou louco

(instalado em instalação secreta

de Pai Hélio Oiticica).

mandou esta letra atrevida:

“Não trato mais de terroria.

A arte sofre de artesclerose.

A filosofia morreu de sputnik.”

Gertrud Stein, na banheira com Angélica Freitas.

Duchamp se mijava de alegria.

A grande marcha das baleias

        José Antônio Cavalcanti

Em becos e vielas

presas

na maré tóxica

nadavam

sereias do necrossistema

pesadas

de taras e pecados.

As testemunhas insistem

em versões inconsistentes:

a) adernavam assombros e abandono;

b) abismavam autômatos urbanos:

c) negavam os negócios de Netuno;

d) nadavam o devir impossível;

e) eram falsas baleias de plástico e poliéster.

Dr. Ícaro Olímpico anotou em seu prontuário:

“Hoje, 22 de maio do ano tal, animais marinhos não identificados circularam pelas zonas cinzentas da cidade à procura de prazeres desconhecidos. Não se sabe o destino. Nas ruas ficou uma gosma esverdeada presa ao asfalto e um cheiro de dólar em decomposição no ar. Eram nove espécimes, uma, diminuta, mal podia acompanhar o resto do grupo. Bufavam alto e traziam estranhas inscrições na pele. Na mais ousada delas, nítida, iluminada e em letras amarelas, lia-se entre estrias: “o caminho nunca está onde caminhamos”. 

Sala de espera

o impasse
                do próximo passo


pendentes
                paixão e poemas de Kaváfis
                                                              em prateleiras mortas


limo
       a linha opalina do destino
                                                 da anônima iluminada        
na praça de alimentação de um shopping    
                                                           onde canibais domingam


furo
       a rede de pretéritos que não vi passar
                                                                   apesar das rugas e agora grisalho
(toda biografia é caos e infâmia)


indecisão
               a lâmpada sem o fio
                                                do gesto


é dezembro
                 e também inferno


os carros
              flechas no asfalto
                                           pretas azuis cinzas vermelhas
escorpiões cavando cicatrizes nas curvas


a cabeça nas mãos
                              de deuses dementes
espero
             entre um sofá rasgado e um celular emudecido
                                          a senha secreta da felicidade

Tremor

Trabalho do fotógrafo belga Ben Goossens

       José Antônio Cavalcanti

Rasgo

no risco do horizonte

a linha

de nomes pautados

no fervor

de verbos pretéritos

impossíveis.

Rasas sinapses

falhas,

ramerrame louco

do rancor,

rugido solto

na área de fuga

entre o hall e a ruína.

Um sábado racha janelas

e fecha passagens.

Atrás da porta,

repousa um aviso:

“Frágil,

sem juízo,

de cabeça para baixo,

completa instabilidade,

favor não remover o lacre”.

Festa no covil, de Juan Pablo Villalobos

A sagração da falsa inocência

     José Antônio Cavalcanti

 

 A literatura mexicana é um território que praticamente desconheço. Li a prosa enxuta de Juan Rulfo (da qual  gosto muito) e Carlos Fuentes (de quem só gostei da novela Aura), além de poemas de  Juan José Tablada e alguns livros de  Octávio Paz  (Transblanco e os textos críticos,  estes quase obrigatórios em nossos cursos universitários nas décadas finais do século passado).  Muito recente é o contato com a obra de Guillermo Arriaga, Mario Bellatin, David Toscana, entre outros. À nova geração de ficcionista mexicanos de primeira linha vem somar-se Juan Pablo Villalobos com a novela de estreia Festa no covil, lançada em 2010 pela editora espanhola Anagrama e publicada em fevereiro deste ano pela Companhia das Letras com tradução de Andreia Moroni revista pelo autor.

Nascido em 1973, em Guadalajara, o autor vive atualmente com a esposa brasileira (a tradutora do livro) e os dois filhos em Campinas, onde prepara com calma os outros dois volumes da trilogia do qual Festa no covil, sobre a infância, é o início. O segundo, Si viviéramos en un lugar normal, em torno da adolescência, sairá nos próximos meses. O terceiro, tomando por eixo a velhice, ainda está em projeto.

As três partes da novela apresentam uma realidade violenta descrita pelos olhos de Tochtli (coelho, na língua asteca), um menino mexicano filho de um poderoso traficante, Yolcault (serpente-cascavel). Devido ao tipo de vida paterna, o garoto vive recluso, cercado de mimos e cuidados, isolado a tal ponto que não frequenta escolas nem possui amigos da mesma idade, por isso costuma contar o reduzido número de pessoas que conhece, cerca de quinze. Preenche a solidão com experiências estranhas, como colecionar chapéus, assistir a filmes de samurais, apreciar palavras exóticas e ler dicionários. Um de seus caprichos é incluir no minizoológico do palácio-fortaleza onde mora um hipopótamo anão da Libéria.

Adam Thirlwell, no posfácio, após considerar que a narcoliteratura “trata de chefões do tráfico, armas e mulheres. De uma cultura política corrupta e asquerosa” (cujo melhor exemplo entre nos é o romance de Paulo Lins, “Cidade de Deus”), valoriza Festa no Covil por considerá-lo um desvio da categoria pulp da narcoliteratura. Embora seja uma narrativa sobre a vida de um filho de poderoso chefão do tráfico, cercado de bandidos e encerrado numa fortaleza, o autor fez uma clara opção pelo caráter experimental ao colocar um menino como narrador. Ao empregar tal recurso, a narrativa ganhou uma liberdade que permitiu  investir na linguagem e no rigor literário, afastando o texto dos vícios e cacoetes da linguagem documental, jornalística, verista.

Logo no primeiro parágrafo da narrativa aparecem cinco palavras que estabelecem um modo de visão particular: sórdido, nefasto, pulcro, patético, fulminante, usadas ao longo do texto como comentários recorrentes a situações observadas pelo protagonista, uma espécie de modalizadores narrativos.

A relação com o pai é hiperintensificada pela ausência da figura materna. Yolcault o admira, chama-o de gênio, faz tudo para agradá-lo, mas o insere nos paradigmas da violência: a cultura machista, na qual não se deve chorar nem demonstrar sentimentos, e o fascínio em relação aos atos criminosos, vistos com manifesta naturalização.

O olhar da infância limpa as cenas de obviedade judicativa ou moralizante. Sagacidade, ironia e ingenuidade moldam-se numa construção em que a inocência se realiza como perda, sensação reforçada pela ambiguidade do pai, pois não temos certeza se constrói uma redoma para suprir o filho das experiências que uma vida marginal lhe suprime ou se assegura um processo deformador capaz de transformar o pequeno príncipe em seu substituto no mundo do crime. De qualquer forma, sabemos que o chefão não suporta ser chamado de pai.

Tochtli sente orgulho de ter um pai que chefia “o  melhor bando de machos num raio de pelo menos oito quilômetros”. Com o pai aprende a não ter medo, a não ser um maricas.

A tentativa de suprir a falta de educação formal do pequeno fica a cargo de Mazatzin, um professor, cuja vida é considerada “patética” por Tochtli, que representa a incapacidade de autonomia e iniciativa de um tipo de esquerda, declamatória, culta, livresca e, ao mesmo tempo, servil, amarrada a quem pode bancá-la: estado, empresário ou bandido. Na realidade, Youcault também participa da educação, agindo em contraponto às concepções civilizadas de Mazatzin, sobre quem afirma: “os cultos sabem muitas coisas dos livros, mas não sabem nada da vida”. Prova da pedagogia paterna é a confissão de Tochtli: “Uma das coisas que aprendi com o Yolcaut é que às vezes as pessoas não viram cadáveres com uma bala. Às vezes precisam de três balas ou até de catorze. Tudo depende de onde você atira”. Outro exemplo da preocupação em transmitir narcovalores ocorre quando o pai o leva a presenciar uma sessão de tortura, poupando o filho apenas de assistir a execução do desafeto.

O México é quase invisível ao olhar do menino permanentemente recluso no palácio. No entanto, ele pode perceber a anomalia solta no ar. Sabe, assim, que o México, a exemplo da Libéria, é um país nefasto. Por trás do comentário ingênuo sobre a dificuldade na obtenção de um hipopótamo feito pelo protagonista, uma outra camada irônica e crítica desnuda o narrador no interior da personagem, a falsa ingenuidade desloca significados. Embora o texto não faça referências à realidade histórico-social, ecoa na narrativa um vento desesperançado que traz à memória a conhecida frase “Pobre México. Tão longe de Deus, tão próximo dos Estados Unidos”, atribuída a Porfírio Diaz.

Não é um livro sobre o narcotráfico, não faz um recorte policial, jornalístico, de denúncias contundentes, capazes de serem suplantadas por outras daqui a três semanas. Há denúncia da condição humana porque a violência é trabalhada como linguagem, transformada em literatura, há canais e caminhos que envolvem as situações apresentadas, exigindo uma leitura mais aprofundada. O eixo não é, como alguém pode ser induzido a crer, a infância estranha de um filho de traficante, o centro romanesco é a brutalidade de um tempo bizarro e brutal. Observe-se, por exemplo, ainda na primeira parte, a visita de um narcogovernador de estado, El Gober, que vai à casa de Yolcaut tratar dos negócios da cocaína. A cena intestina, um jantar entre amigos, termina mal. O chefão não admite comentários negativos sobre a presença do filho em uma reunião de negócios sujos. É a intimidade da vida marginal, o afeto apodrecido que lateja como ferida na reação paterna. A real negociação envolve hipopótamos anões da Libéria, a trapaça reformula o olhar infantil: “às vezes o México é um país nefasto, mas às vezes também é um país magnífico”.

As poucas páginas do texto revelam muito mais do que aparentam. A inocente crueldade de Tchotli expõe a violência como semente instalada na construção da subjetividade do núcleo familiar de traficantes. Por essa razão a ironia dói, incomoda, arranca o leitor da zona de conforto: “Eu acho que os franceses são pessoas boas porque inventaram a guilhotina” é uma observação que condensa um afiado pensamento sobre a morte. Na segunda parte, a lâmina da morte surge novamente em uma comparação entre morrer na guilhotina ou a facões, para reaparecer na última parte com a valorização grotesca e sangrenta do sabre, considerado superior à guilhotina: “A vantagem dos sabres comparados com as guilhotinas é que com os sabres você também pode cortar braços, pernas, narizes, orelhas, mãos ou o que quiser. Além disso, você pode cortar pessoas ao meio. Já as guilhotinas só podem cortar cabeças”. A lógica e o pragmatismo da exposição traduzem a perversão da infância.

Outros cortes abrem diversas linhas de leitura. A suposta virtude do pai – não vender drogas a mexicanos – reelabora de modo grotesco a questão do nacionalismo. Os tigres do zoológico não são apenas exóticos, mas destruidores de evidências, consumidores de corpos inimigos. A diretora do zoológico, suicidada, revela apenas um método de extermínio contemporâneo.

O grotesco é uma das linhas de construção da narrativa. Tchotli, entusiasta dos franceses que cortavam ritualisticamente as cabeças dos reis, não entende a degola de uma pessoa comum, “Mostraram uma foto da cabeça na tevê e o penteado dela era mesmo horroroso” resume tudo o que pensa sobre a decapitação de um chefe de polícia. Sórdido ou patético?

O narrador aponta o fosso entre a literatura e o tempo, numa incursão metalinguística: “E nos livros não aparecem as coisas do presente, só as do passado e as do futuro. Esse é um grande defeito dos livros. Alguém devia inventar um livro que dissesse o que está acontecendo neste momento, enquanto você lê”. Os olhos do menino não percebem a escrita como o resultado de todo um processo às vezes longo e complexo, mas os olhos do narrador sabem do hiato, da ferida temporal entre o texto e o momento.

Na segunda parte, o narrador desenvolve um processo de nomeação de personagens de modo cômico: surgem as personagens liberianas John Kennedy Johnson e Martin Luther King Taylor; os nomes escolhidos para o casal de hipopótamos anões são Luís XVI e Maria Antonieta. Os animais não sobrevivem, mas na última parte Tochtli recebe jubiloso as cabeças empalhadas dos hipopótamos anões.

Há muitos aspectos interessantes no livro: a traição de Mazatzin e o seu triste destino, a descoberta da mentira de Yolcaut, a morte do periquito. Minha intenção, contudo,  não é recontar a história, mas expor a descoberta de um texto de alta qualidade, forte, doloroso, instigante e muito bem trabalhado.

Há uma passagem de Nietzsche em “Além do bem e do mal” que me parece apropriada para uma aproximação ao narrador de Festa no Covil: “Por fim se considere que mesmo o homem de conhecimento, ao obrigar seu espírito a conhecer, contra o pendor do espírito e também, com frequência, os desejos de seu coração – isto é, a dizer Não, onde ele gostaria de aprovar, amar, adorar -, atua como um artista e transfigurador da crueldade; tomar as coisas de modo radical e profundo já é uma violação, um querer-magoar a vontade fundamental do espírito, que incessantemente busca a aparência e a superfície – em todo querer-conhecer já existe uma gosta de crueldade”. A infância nele é o que não se constitui, o que foge, ler o mundo, ingressar nele se dá como exercício de crueldade, um ato que descola de Tochtli o narrador que ele é da criança que poderia ser, transformando-o assim em narrador-personagem esquizofrênico.

Livro: Festa no Covil

Autor: VILLALOBOS, Juan Pablo

Tradutor: MORONI, Andreia
Posfácio: Adam Thirwell

Editora: Companhia das Letras
Número de páginas: 96

Ano: 2012

Arrebentação

            

            "O tempo é um vestígio de eternidade" - Santo Agostinho

O mar é minha pele

salgada e leve.

Azul e alada,

a água pulsa

em onda aguda,

espiralada,

breve.

Em meus olhos insondáveis

algas  negras anunciam

novas ondas sem água;

vulpinas e velozes

me alagam e me largam

na pele arenosa do fundo.

Sonho surfar o invisível.

Pulo ousadia no oceano,

sinto o impulso suicida

de lançar meu nome contra a tsunami,

a desmedida violência vazia

do tempo

e sua matilha de minutos e milênios.

O mar foi meu berço,

também será meu túmulo.

Dissipação

Adriana Varejão

   

   José Antônio Cavalcanti

O que me foge é o que me falta:

o desfazer-se dos disfarces

da face falsa,

a ferocidade de pêndulos

e espelhos,

a fuga de bússolas

e mapas imaginários.

Esvaimento e vento,

meu pensamento.

Opacidade e anacronia,

minha poesia.