Mortandade de peixes

Toda a loucura desses anos todos,
toda a agonia desses anos todos,
toda a amargura desses anos todos
formam o lodo da lagoa Rodrigo de Freitas.

A voz que se apaga

Pintura de Ana Elisa Egreja

     A uma pequena notável

Sai de cena

antes do final

do filme

e o que fica no ar

quando as luzes

se acendem

ainda queima

a garganta.

Fala Marinha I

Domingo, dia de remexer o baú. Encontrei este poema antigo, do tempo em que ainda me preocupava em registrar a data. Pareceu-me tão outro aquele que o criou.

Fala Marinha I

Naveamar
singrar as baías
do teu corpo de algas
Perder os teus lábios
ao colidir com recifes

Fora de alinhamento
sousandradino bêbado
folheando palavras
no fundo falso do mar

O poema?
Ah, não se constroem poemas apenas com palavras,
sempre remendos nas velas:
silêncio,
ausência,
pausa,
falha.

Situar-se dentro
dançar na corda
sentar-se no muro
tudo é navegar

O mundo é um bolo de chocolate
torta caramelada
vela a se apagar
num sopro vespertino
de infante de águas invisíveis

Navegar o silêncio
a cortar conchas e caramujos
O corpo
esponja a ondular
oficina de cavalos-marinhos e estrelas-do-mar

Rio, 22.06.1976

Aceleração

Federico Zandomeneghi - La parigina (En promenade), 1894

Você passa,
e o coração,
de zero a mel.

Mínima lista

Mínima lista:
você,
outras.

Haicai

Camisas cerejas

mais amassadas e sujas

que o amor em coma.

Três haicais

Vento soltou o cinto,

seios saltaram do vestido.

Lua no umbigo.

***

Quando a cobra quer

a lebre sequer cabeça

pra fora da toca.

***

Incenso na sala,

duas almofadas mortas.

A luz ainda espera.

A terra nunca é firme para os navegantes

Pierre Bonnard, "Woman with an Umbrella" (Femme au parapluie) from Album de la Revue Blanche, 1895, Lithografia

Guardava a porta

linha imaginária

sobre a qual pássaro

de indecisão

se encorpava

incorporando

o canto aos acordes

da chuva ácida.

A linha imaginária

separava o verniz

dos sapatos

em dois hemisférios

tomados de incerteza

até a altura dos polos

que brilhavam

à espera de salvação.

Mãos ansiosas

seguravam sombrinha

chinesa

sem saber

a direção do vento

a intensidade da chuva.

Poema

Sonhei-me

outra pele

tela de tatuagens

o arrepio

que atravessou

o corpo

tremor

imutável

Raso, muito raso, tão raso que rasura fundo

Hippolyte Bayard (1801-1887), Selfportrait as a drowned man (1840)

O que os faróis

acendiam

entre asfalto e areia

era mesmo

mudez de noite

de despedida.

Podia ser vista

extrema nudez,

palavras mudas

à  espera do navio

que naufragasse

a lua cheia.

Do que não se espera

Aonde iria

a esta hora

fora de relógios

a esperança?

Por que

abriria um saco

de brioches

e boas novas?

A quem

entregaria

agendas

de orquídeas e pássaros

com coleiras de chips?

Isso

sempre foi assim

desde o início:

a esperança

só conquista

quem caminha.

A ilha de Kant

 

Atlântida infundada

a vida

apenas

pontos de partida

nenhum

porto de chegada.