Manada

Manada de búfalos

deixou a noite deserta

quando o sol.

O cimento dos cascos

colado ao espanto

da ruiva guia sedutora

ao saber que olhos alheios

liam seus pensamentos.

Os búfalos partiram

a noite

em dois continentes;

o maior, feito de areia,

guarda com cerca de arame farpado

a terra prometida à manada. 

A cicatriz de Ulisses

A velha ama
Euricleia
vislumbrou,
ao lavar os pés
do forasteiro,
velha cicatriz:
não era no joelho,
mas um pouco mais acima.
Sabia agora
por que tamanha demora.

Pele

página virada
amor
e leitura
só existem
até que outros dedos
destilem
novos destinos

Ciência médica

Ilustração de Tim Ripper

O septo nasal

torto o suficiente

para cirurgia

corretiva.

Diz o doutor

fim de apneia

dor de cabeça

ronco

sangramento.

Mas se o ar

vai todo

pra cabeça

e nela vira

fumaça

miragem

poesia

o que faço

então?

Jaula

"Self Portrait Laughing", de Richard Gerstl

Jaula

mãos decepadas

fora de grades

a lei da gravidade

todos os corpos

tendem

a um ponto suicida

todos os passos

sem saída

Jaula

cabeça degolada

ideia fixa

a morte

com avental de rendas

a faca mais afiada

para o corte

de falsas promessas

carne macia

enferrujada

Jaula

caixa de calmantes

paralisia

vazio tão estufado

prestes à explosão

energia

sempre se perde

energia

lacrada em solidão
energia
em queda
eterna recaída

Caderno em branco

Poema em Mallarmargens

Poema em Mallarmargens - Revista de Poesia e Arte Contemporânea - http://www.mallarmargens.com/2014/01/nao-deixamos-pistas.html

Não deixamos pistas

Da garupa de moto
aos pedaços
avisto
do outro lado da avenida
pura poesia
à espera de sinal verde.

A vida acelerada
e o escapamento suicida
lançam a pequena maravilha
em ponto cego.

É contra os nossos princípios
qualquer apreciação
estética,
degustamos vinhos
e motores envenenados.
Fugimos com rapidez
a compromissos
como reses
resistentes a laços e ferro em brasa,
não temos documentação
canônica,
não sabemos o que as placas
dizem
nem os livros,
pois sempre faltam letras,
páginas,
capítulos,
na verdade sequer sabemos pilotar
o espanto das palavras.

E adoramos curvas,
corporal e filosoficamente,
é claro,
tanto que,
por causa do poder
de perfeita curva poética feminina,
rasgamos as páginas das normas de trânsito
e saltamos para o desconhecido.

Mortandade de peixes

Toda a loucura desses anos todos,
toda a agonia desses anos todos,
toda a amargura desses anos todos
formam o lodo da lagoa Rodrigo de Freitas.

A voz que se apaga

Pintura de Ana Elisa Egreja

     A uma pequena notável

Sai de cena

antes do final

do filme

e o que fica no ar

quando as luzes

se acendem

ainda queima

a garganta.

Fala Marinha I

Domingo, dia de remexer o baú. Encontrei este poema antigo, do tempo em que ainda me preocupava em registrar a data. Pareceu-me tão outro aquele que o criou.

Fala Marinha I

Naveamar
singrar as baías
do teu corpo de algas
Perder os teus lábios
ao colidir com recifes

Fora de alinhamento
sousandradino bêbado
folheando palavras
no fundo falso do mar

O poema?
Ah, não se constroem poemas apenas com palavras,
sempre remendos nas velas:
silêncio,
ausência,
pausa,
falha.

Situar-se dentro
dançar na corda
sentar-se no muro
tudo é navegar

O mundo é um bolo de chocolate
torta caramelada
vela a se apagar
num sopro vespertino
de infante de águas invisíveis

Navegar o silêncio
a cortar conchas e caramujos
O corpo
esponja a ondular
oficina de cavalos-marinhos e estrelas-do-mar

Rio, 22.06.1976

Aceleração

Federico Zandomeneghi - La parigina (En promenade), 1894

Você passa,
e o coração,
de zero a mel.