Todos os verbetes à solta

Mosaico de Pompeia

O que eu queria

te dizer

fugiu

assim que você

atravessou a porta

a única linguagem

que importa

rolou pelo chão

de A a Z.

Os apóstatas dançam nas praças

Ao perceber

que ninguém

se livrava

dos fones

soldados

aos ouvidos,

ninguém se empolgava

com a baba da verdade

a escorrer

do canto da boca

possessa

de versículos

fora de contexto,

o  heresiarca

(com pequena arca

carregada de dólares)

pegou um táxi

para o outro mundo.

A hora mais próxima

Tantas urnas
de se guardar sêmen
abertas
como fraturas expostas
ao cair da noite
entre carros de polícia
e luzes
que debruam a praia
de urgência e sombras.

Osteopirado

"Engraving In The Femur Of T", trabalho da artista romena Marian Capraru

O fêmur mofado
solta da cartilagem
uma cartilha
de desintegração.

Na colônia de ossos
onde há pouco
uma pele envolvia
a urna do corpo
alguém se anuncia:
my name is Bones,
James Bones.

Cartão de crédulo

Zumbis

Fidelizados

Feudalismo

Reciclado

Almas

Clonadas

Em liquidação

De dogmas

Sem fundos

Vida

Negativada

Pântano

Em promoção

A senha

Acende a cobiça

Na cabeça dos infiéis.

Os dias felizes erraram o código postal

La valse, Camille Claudel

Perto é fora.

Pouco importa

distância

se o alvo

nunca na pira.

Perturbação

aberta

a cem metros

de nova

lição de abismo,

mais uma palavra

e seria possível

outra caligrafia.

O paraíso
vem
sempre
que
não estou.

Terça-feira magra

James Turrel

Vai-se a terça
esticada em esteiras.
O que nela aconteceu
em esferas fechadas
de muros sem memória
para sempre lacrado.
Flutua a noite em música,
distantes as palavras
para sempre silenciadas.
A terça que se vai
evanescente, esvoaça
como um pássaro
que se apaga
no céu escuro.

As belas letras mortas, mortinhas mesmo

A única criatura do mundo que se interessa por minha poesia, meu desafeto histórico, Zantonc, enviou-me da Turquia, onde conspira contra o governo, um poema com o intuito de vergastar o meu obscuro trabalho, lançando contra mim uma série de acusações infundadas disfarçadas de crítica generalizada à litechatura de atualidades. Outra hora darei a resposta apropriada.

Escultura do artista italiano Matteo Pugliese

As belas letras mortas, mortinhas mesmo

Milhares de palavras,
gel versalhada,
contos do vigário,
ensaios em aramaico,
romandesmanches
peniconoclásticos,
remi$$ões
em páginas protocolopiadas,
fazemos a sua tese
a cem reais por lauda,
citações refogadas
em panelas de google,
QI interferências
em orelhas, prefácios,
novas coleções primavera-verão,
coincidências estilístico-
testiculares,
evacuação de regras
com ou sem flatulência,
nunca-antes-na-literatura,
ai-como-sou-foda,
gênese infindável de gênios,
nenhuma ideia.

E não me venham

com a frase maldita

de Mallarmé a Degas;

a poesia não é feita de palavras,

mas de vazios.

Floral

 Butchart Gardens, Victoria, British Columbia.

Gérberas, jacintos,

gerânios, goivos, glicínias,

girassóis, gardênias.

Entreforapoema - versão 2014

Basquiat

Vou fazer um poema
não vou fazer um poema
poemas não são falsos
fetos

Vou fazer um poema
não vou fazer um poema
poemas não são fátuos
fórceps

Vou fazer um poema
não vou fazer um poema
poemas não são fármacos
infaustos

poemas não rendem
poemas não se vendem
poemas não se rendem

Semi-haicai

                                                  "In free fall", de Dave-Bischoff-Mood

Há que se cair

sem se livrar

da leveza.

Haicai

Falta uma letra

falsa em falso testamento.

Minha herança é vento.