Bergsoniana

Entre o abc e o avc,

la duré.

A vida é dura, Zé.

Cerol

O trilho,

o melhor lugar

para o vidro moído.

Mas é fora da linha

que voa a vida.

Ronda alta

Lanço meus passos

na rua escura.

No tropel de horas

mortas

a lua madura

de tempestades

despeja

minha sombra

nas laterais

de prédios

blindados.

Não vejo onde piso,

não sigo as placas,

semáforos,

pedras portuguesas.

Vestido de amnésia,

chapéu borsalino,

bolsa a tiracolo

repleta de originais rejeitados,

espero um assassino

em cada esquina.

Espera e trajeto totalmente inúteis,

minha sombra,

faca de caça bem alta,

prova viva de minha suspeita

- sou homicida sem substituto.

Cidade, zona de exclusão

A manhã despontou

multidão no terreno

abandonado

há tempos

à espera

de rica oferta imobiliária.

Quadrados de giz

acenderam no chão

a luz de um lugar

aos sem lugar,

cuspindo no vácuo

vidas invisíveis

na contramão do futuro.

Colchões carregados nas costas,

filhos nos braços,
mãos de calos e gordura.

Breve a lei atiçará

todos os bulldozers da cidade ocupada

contra o coração de madeirite,

nos baldes onde a roupa

suja se limpa de tantas promessas

pequenas gotas de esperança derramada.

Breve um novo lançamento.

Lançamento de livro

Recebi hoje os exemplares do meu  livro Palavra desmedida: a prosa ficcional de Hilda Hilst, publicado pela Editora Annablume, de São Paulo. Breve estará à venda.

Cláudia Silva Ferreira, in memoriam

A matéria escura do poema

 

Ousar a palavra

o voo de pássaro,
asas atravessadas
de luz.
Penas e sílabas

aéreas,
risco de êxtase
e queda.
Não há viagem
sem quimera.

Ousar o ar
rarefeito
raro
canto
incompleto
fôlego
fora do limite

Palavra
solta
voa
salta sempre além
gira
vige
respira
mesmo onde o ar
termina.

Descolagem

Trabalho do artista russo Max Sauco

Tremiam as mãos

na despedida

(a fila do check-in

fazia voltas).

Falsas promessas acenavam

da área de embarque

(por trás de óculos ray-ban

alívio e ameaça

de recaída).

Sorrisos mecânicos

decoravam mútuo desconforto

em rosto extenuados

de recomeços

e de voos em parafuso.

Por que os alto-falantes anunciam atrasos

quando queremos seguir adiante,

sem bilhetes de bagagem corrosiva?

Devaneio

Trabalho de Tatiana Blass

Fico pensando nas horas em que deitado de barriga para cima é possível dizer algo ao outro. Que relação está guardada entre a posição do corpo e a fruição do tempo? O que vem à tona quando, deitados, exaurido o jogo de corpos amantes, falamos num tom manso e sincero coisas que normalmente guardamos em cisternas abandonadas? A voz deitada soa de modo diferente de quando estamos sentados, em pé, ajoelhados, correndo, espremidos em elevador, metrô ou sequer estamos, apesar das palavras. Mesmo deitados em outras posições, ao lado de ausente atenção ou no tom ordinário com o qual desenhamos ações do cotidiano, tecemos comentários e planos, rimos ou nos desentendemos, sempre um compasso distinto. Digo isso porque há poucas horas, deitado, algumas frases saíram como se evaporadas de água desconhecida, numa sintaxe ordenada em ritmo lento e levemente dolorido. Percorreram uma espécie de caminho entre a fonte e os ouvidos que as captaram como se iluminassem um outono existencial. A luz se apagaria irremediavelmente se eu me virasse para qualquer lado da cama. Embora também seja verdade que só os meus olhos, na contramão do corpo, se voltaram para o olhar atento de quem me escutava, pois todas as palavras ditas então levantaram o véu que normalmente recobre o olhar. 

Haicai

A gralha-cancã,

a voz da caatinga, canta 

da cauda à crista.

Haicai

Gritaria no brejo.

Japacanim sobre junco.

Rasas águas mortas.

Haicai

Salve o saurá.

Entre céu e selva, dois

lenços vermelhos.