Chega-se lentamente ao fundo falso
da memória. Tudo o que se
descobre:
a falta de saída do
cadafalso.
De um lado, o câmbio de
ouro por cobre;
noutra margem, palavras
fora de uso,
e no meio, alma e corpo
em parafuso.
Contra a sentença do jogo
do bicho
não vale o escrito se não
se grava
na testa do sentenciado o
grito
do número da derradeira data.
A favor do condenado, o
direito
ao último fósforo e à
folha em branco.
Que a última palavra seja
um poema
que se queime como lençol
em chamas.
