Bloqueado

O poeta

dá a volta

por baixo,

sai do outro

lado

da tempestade

de enganos,

intacto

o fogo

da palavra.

Um soneto perde a cabeça e a rima

Chega-se lentamente ao fundo falso

da memória. Tudo o que se descobre:

a falta de saída do cadafalso.

De um lado, o câmbio de ouro por cobre;

noutra margem, palavras fora de uso,

e no meio, alma e corpo em parafuso.

Contra a sentença do jogo do bicho

não vale o escrito se não se grava

na testa do sentenciado o grito

do número da derradeira data.

A favor do condenado, o direito

ao último fósforo e à folha em branco.

Que a última palavra seja um poema

que se queime como lençol em chamas.

Corpo a corpo

Lutávamos
sem luvas
as migalhas
povoavam o chão
o sofá
o tapete
cujos desenhos
se perderam
à espera
da harmonia impossível

Lutávamos
porque as palavras
(muito mais pesadas)
eram mais impiedosas
do que os golpes
baixos
que revelavam
a intimidade
de nuvens negras

Round a round
exaustos
até cairmos abraçados
à espera de desforra

Midiavalismo

a demokraken

baila

dez tentáculos

acima de quem canta

fora de coro

e coreografia

com a Orquestra Tabajara

a plenos pulmões

o cefalópode democracudo

espalha o terror branco

e dança

logo acima

do pescoço

onde a jugular

salta

fora de cabresto

ordem

órbita

Idílio urbano

Obra da pintora espanhola Nicoletta Tomas Caravia

Taça de frascati

ao cair da tarde

do outro lado

da mesa

e tudo o que se bebe

refrange

raios de tristeza

nem o burburinho

do centro da metrópole

apaga a felicidade

inscrita

em guardanapo

com o qual lábios

se abrem

em lânguida vontade

para se limpar

de beijos inesperados.

Cidade fim século vinte

Edição especial do meu poema "Cidade fim século vinte"  disponível em - 

http://issuu.com/joseantoniocavalcanti/docs/cidade_fim_s__culo_vinte

Amador

Edvard Munch, "A Separação II"

Quem nunca

levou chute

na grande área

amorosa

não entrou

de peito

aberto

no campo

dos afetos.

na arena só os bárbaros

todo

poema

gol

contra

nuvens

jogo

instável

quebrar

as louças

do logro

na bolsa de apostas

nada a ganhar

em campo minado

drible

de corpo:

viver

inventado

Antivoo

ela prende a respiração

até que o fôlego

falte

e os pássaros

pequenos pontos

estampados

em lençol azul cobalto

asas abertas

em volume máximo

os pulmões

quase estouram

bolhas de ar

alta pressão

de nuvens de algodão

em corpo ferido

de céu

e solidão 

Faunosfera

Cabeça de fauno, Pablo Picasso

Explorando novos recursos. Siga aqui as pernas antipoéticas de fauno exausto de tantos descaminhos. 

http://issuu.com/joseantoniocavalcanti/docs/faunosfera_2.docx

Línguas extintas

Cerâmica tapajônica, séculos XIV-XVI.

Houve uma tribo nos confins do Araguaia para a qual a escuta era algo sagrado. Como os indivíduos não gostavam de falar, recorriam a um estranho nomadismo a fim de ouvir o mundo. Deslocavam-se incessantemente pelos rios, avançavam em territórios hostis e canibalizavam idiomas, não sem antes ouvir, em cerimônia que durava semanas, o que diziam os inimigos antes da morte. Era inacreditável a atenção às palavras alheias; as frases mais simples brilhavam como estrelas nos olhos acesos de curiosidade, fisionomias inomináveis passavam como ondas pelos rostos de todos os membros da tribo que, a cada temporada de caça, cresciam cinco centímetros.

Com o tempo todas as palavras foram assimiladas. Já não havia aldeias capazes de propiciar o suprimento de línguas desconhecidas. A tribo começou a definhar, diminuíam cinco centímetros a cada temporada de chuvas. Muitos se aventuraram na busca desesperada pelo ouro da linguagem, nenhum deles voltou. Privados da abundante matéria-prima fornecida pelos povos da floresta, viram-se na obrigação de soltar a voz. Pena, pouco depois de o primeiro índio proferir as primeiras palavras da tribo – “homem branco” –, os portugueses comemoravam a extinção da primeira tribo do Novo Mundo. 

Memorabilia

Sacava uma maçã da bolsa como se estivesse sedenta de vingança e precisasse encontrar com urgência punhal justiceiro. Enquanto retirava o papel alumínio, eu tratava de me sentar no lugar mais próximo da invisibilidade para não desabar. Ria como se tivesse ouvido a história mais hilária do mundo, a maçã já completamente exposta. Mordia o fruto edênico com olhos fechados de prazer criminoso. O vermelho da casca realçava dentes de predadora cravados na polpa macia e suculenta. Inexplicável transferência quebrava, então, as leis da física, o vermelho saía da maçã para se infiltrar nos meus olhos, páginas famintas abertas em pânico, do outro lado da mesa, antes que o sinal anunciasse o fim do recreio. Levaria quinze minutos para saber o que fazer na sala de aula.