Travada

através

de palavras

em travessia

aves voam

de través

o peso das palavras

que  faltam

nas asas

trava

a migração

transversal ao sonho

Dos furos, a água

Robert Doisneau - M. Barre’s Carousel, 1955. (big fun)

                                      

Cobre o céu
extensa colcha de chumbo.
Dos furos, a água.

A caminho da Colônia Juliano Moreira

A caminho da Colônia Juliano Moreira
vejo meu irmão
com um envelope amassado no peito
do outro lado da pista
da Linha Amarela.

Morto há mais de uma década
parece não se importar
com o tempo,
o corte de cabelo
e a roupa fora de moda.

Não posso parar
(o que teria a me dizer
virá escrito em sonhos).

Vou buscar minha mãe
no leito 13
antes que a noite desabe
a promessa de dilúvio no horizonte.

Não consigo encontrá-la,
o leito se esvazia
à medida que líquidos misteriosos
buscam veias perdidas.

Atrás do soro pendurado
na ferrugem de velho suporte metálico,
mulheres de branco
lembram almas do outro mundo.

Não encontro no Google
o caminho de volta.

Sol inalcançável

Foto de Tommy Ingberg

Excesso de peso

curva os passos da esperança.

Sol inalcançável.

Tempo

Passa  o céu

claro a cinza, depois nanquim.

As cãs voam inversas.

Longe - versão 2014

Longe:
advérbio
de distância variável
flutua
a memória magoada
ora plena
ora pura opacidade

Longe:
advérbio de solidão
sintaxe intoxicada
pelo gás carbônico
de ruas submersas
despovoadas
de sinais e chamados

Longe:
advérbio de perda
alta quilometragem
fora dos limites de velocidade

das contingências
pneus descalibrados
carteiras vencidas
paisagem puída
onde pastam placas
sinalizando círculos
(ausência de passagem)

Futuro mais-que-furado

Visita

O ônibus deu voltas

incontáveis

por isso cheguei

tarde demais

ao ponto extremo da estrada.

Todos os loucos

já foram liberados.

A Colônia Juliano Moreira

agora um bairro:

condomínios,

comunidades

e a Transolímpica

cortando veias verdes.

Começou a ventar forte

agora,

talvez espíritos seculares

convençam a segurança

de que não represento ameaça.

Podemos conversar

sem gestos nervosos nas armas.

Sei que todos estão ocupados,

Minha mãe com 38º de febre,

há dias internada,

não ouve o que digo.

O médico só chegará

depois da chuva.

A enfermeira,

com um frasco de soro nas mãos

e uma dúzia de diminutivos

escorrendo pelo batom escarlate,

afirma ser inútil aguardá-lo,

preciso seguir em frente,

antes que a tempestade caia.

Depois se cala

quando lhe digo

que vivo internado

em lugares onde nunca estou

e dos quais nunca consigo sair.

Ri, meio assustada,

apesar da delicadeza na voz:

“Se você viesse há décadas

não sairia,

mas agora não há vagas”.

Rio, 26/09/2014 – Colônia Juliano Moreira

Degustação - versão 2014

Arcimboldo

 

Há conversas sem anverso.
Nelas, uma voz ressoa facas
em prato vazio.

As palavras - pólvora impura -
tateiam púrpuras na pele
enrugada em chumbo noturno.

Invisíveis os sulcos
nos quais a paixão irrigou
a colheita nunca recolhida.

Como iluminar pulsação sem limite
com luz insonora?

Qual o sabor das horas
que passam em barcos fantasmas?

Qual a distância entre
agora e antes?

Que não haja pane e perfídia
entre palavra e vida.

Que todos os gestos
sejam chaves de festa.

Que a dor não imobilize os membros,
não mais do que nesse minuto de purga
entre pergunta e sobremesa
em que se degusta palavra amarescente.

Restará, como licor amargo, um gosto degradado
na partitura do dia perdido.

Em outros momentos navegantes,
refeitas do sabor de nomes incompletos,
nossas sílabas amanhecerão entrelaçadas

amorosamente
na carne e no som.

Nota

Pensei em escrever um poema tomando por base uma expressão evanescente de longínqua aula de inglês - "a plastic spider". A professora sentada, minha adolescência em febre escorrendo nas pernas generosamente cruzadas do vestido tubinho azul celeste. Eram frases sobre presentes. Pura redundância a quem já havia sido abastecido para noite insone. Obtuso como poucos, recusei-me ao exercício. Aranhas de plástico não existem. Nenhuma aranha sem mobilidade. A aranha sem expectativa não é aranha, apenas mosca morta. Para que oito pernas, se não chega a Minas? Uma aranha precisa viver à espreita. Pulsa forte o coração de aranha?

Eram as minhas frases no caderno (ainda existiam cadernos e neles alguma coisa era escrita sempre de forma errada). Noite adentro, no entanto, outras aranhas me sacudiam inteiro em teias invisíveis. E é assim que os poemas desacontecem.

Poema na Revista Grito

Mais um poema - "O Kraken da Copa" - publicado na Revista Grito

http://www.revistagrito.com/#!O-kraken-da-Copa/cywl/389AEDE8-5224-4E8A-9192-3B434240E475

Incisão