Sem palavras

"Cambio", William Kentridge, 1999

Não há mais cartas.
Os bilhetes, fora de moda.
Telefone e e-mail, deselegantes.
O amor agora acaba sem palavras.

Manutenção de sistema

A turba trama

A turma treme

A paranoia turva

O medo curva

Trava a turma

O trauma e a urna

A treta e a tramoia

As tribos e as trevas

A trampa e o furto

O tumor e a tunga

Turbas às turras

O sol não nasce em urnas 

Onde nascem as tempestades

A tempestade

se aproxima

da costa.

As ondas

já sondam

areias

expostas

ao sol.

Rochas

fechadas

em erosão

íntima

acusam

golpes

a cada minuto

mais intensos.

Algo no horizonte

não se encaixa

na rosa dos ventos.

Regalo

Liana Filimonov

impossível degustar

o aroma da manhã

páginas não escritas

nublam a descoberta

do sabor

esqueço de desfiar

o fio de azeite

sobre a salada de nuvens

sem óculos

a mesa quase em branco

o cerne do saber

decerto

fora da travessa de cherne

tudo o que se quer

a polpa dulcíssima do teu corpo

do outro lado da mesa

o céu aberto

Nênia para Loukanikos

Nênia para Loukanikos

Caninos cravados

nas pernas de vermes

agora jazem em silêncio.

Argos anárquico

a liberdade nos pelos

na luta

nas ruas

onde gregos em guerra

contra as moedas de novos persas

reinventam asTermópilas.

Quem disse que cão

que late não morde

dirá o quê

sobre cães que se insurgem? 

Cidade abandonada

Sebastião Salgado

Virão os búfalos em manadas

Fogo nos olhos e nos cascos

Os cornos de vidro e plástico

Espetando o céu de dúvidas

E asco entre fios telefônicos

E as copas de árvores murchas

Manchando de caos o progresso

Gravado em cartazes gigantescos

Acima de marquises e sonhos

De consumo de zumbis sintéticos

Filhos de estatísticas perversas

E de psicolonialismo voluntário

Os búfalos dispostos a despropósitos

Disparam rancor e ressentimento

A cegueira condenatória do inconformismo  

saliva inevitável ausência de sobreviventes

Como disse Cartola: "disfarça e chora"

Rony Bellinho

Volto à meia hora

antes de o giro da chave

lacrar a porta

no final do corredor do 7º andar.

Não sabia

que o coração

sairia

rolando as escadas

porque o peso das palavras

ultrapassava

os limites do elevador.

A matéria escura da linguagem

Antoni Tàpies

Mesmo nos verbos de predicação completa

aqueles que dizem tudinho

tim-tim por tim-tim

com arrogante solidão

move-se a sombra das palavras que faltam.

Haicai

Voa o poema

no vento. Todas as sílabas

fora do assento.

Travada

através

de palavras

em travessia

aves voam

de través

o peso das palavras

que  faltam

nas asas

trava

a migração

transversal ao sonho

Dos furos, a água

Robert Doisneau - M. Barre’s Carousel, 1955. (big fun)

                                      

Cobre o céu
extensa colcha de chumbo.
Dos furos, a água.

A caminho da Colônia Juliano Moreira

A caminho da Colônia Juliano Moreira
vejo meu irmão
com um envelope amassado no peito
do outro lado da pista
da Linha Amarela.

Morto há mais de uma década
parece não se importar
com o tempo,
o corte de cabelo
e a roupa fora de moda.

Não posso parar
(o que teria a me dizer
virá escrito em sonhos).

Vou buscar minha mãe
no leito 13
antes que a noite desabe
a promessa de dilúvio no horizonte.

Não consigo encontrá-la,
o leito se esvazia
à medida que líquidos misteriosos
buscam veias perdidas.

Atrás do soro pendurado
na ferrugem de velho suporte metálico,
mulheres de branco
lembram almas do outro mundo.

Não encontro no Google
o caminho de volta.