Feminicídio

Ilusionismo

Ilusionismo

Delito e deleite

dormem no mesmo leito.

Sete microluas no céu dos professores

"House of Seven Moons", Charles Veilleux

I

Cinzas no cinzeiro,

um travesseiro intocado,

outro amassado.

II

Quando os lobos uivam,

luz acesa no covil.

Céu atrás da porta.

III

Disse “nunca mais”.

Jogou no sofá vinte anos.

Língua sem algemas.

IV

Vento vai e volta.

Aves afinam o canto.

Amor, ninguém toca.

V

Veio a primavera

depois que algo se perdeu.

Falta inebriante.

VI

Ponto de espera,

a árvore balança as folhas.

Sombra sobre sombras.

VII

Aurora e olvido,

a conjunção impossível.

As noites germinam.

Sem palavras

"Cambio", William Kentridge, 1999

Não há mais cartas.
Os bilhetes, fora de moda.
Telefone e e-mail, deselegantes.
O amor agora acaba sem palavras.

Manutenção de sistema

A turba trama

A turma treme

A paranoia turva

O medo curva

Trava a turma

O trauma e a urna

A treta e a tramoia

As tribos e as trevas

A trampa e o furto

O tumor e a tunga

Turbas às turras

O sol não nasce em urnas 

Onde nascem as tempestades

A tempestade

se aproxima

da costa.

As ondas

já sondam

areias

expostas

ao sol.

Rochas

fechadas

em erosão

íntima

acusam

golpes

a cada minuto

mais intensos.

Algo no horizonte

não se encaixa

na rosa dos ventos.

Regalo

Liana Filimonov

impossível degustar

o aroma da manhã

páginas não escritas

nublam a descoberta

do sabor

esqueço de desfiar

o fio de azeite

sobre a salada de nuvens

sem óculos

a mesa quase em branco

o cerne do saber

decerto

fora da travessa de cherne

tudo o que se quer

a polpa dulcíssima do teu corpo

do outro lado da mesa

o céu aberto

Nênia para Loukanikos

Nênia para Loukanikos

Caninos cravados

nas pernas de vermes

agora jazem em silêncio.

Argos anárquico

a liberdade nos pelos

na luta

nas ruas

onde gregos em guerra

contra as moedas de novos persas

reinventam asTermópilas.

Quem disse que cão

que late não morde

dirá o quê

sobre cães que se insurgem? 

Cidade abandonada

Sebastião Salgado

Virão os búfalos em manadas

Fogo nos olhos e nos cascos

Os cornos de vidro e plástico

Espetando o céu de dúvidas

E asco entre fios telefônicos

E as copas de árvores murchas

Manchando de caos o progresso

Gravado em cartazes gigantescos

Acima de marquises e sonhos

De consumo de zumbis sintéticos

Filhos de estatísticas perversas

E de psicolonialismo voluntário

Os búfalos dispostos a despropósitos

Disparam rancor e ressentimento

A cegueira condenatória do inconformismo  

saliva inevitável ausência de sobreviventes

Como disse Cartola: "disfarça e chora"

Rony Bellinho

Volto à meia hora

antes de o giro da chave

lacrar a porta

no final do corredor do 7º andar.

Não sabia

que o coração

sairia

rolando as escadas

porque o peso das palavras

ultrapassava

os limites do elevador.

A matéria escura da linguagem

Antoni Tàpies

Mesmo nos verbos de predicação completa

aqueles que dizem tudinho

tim-tim por tim-tim

com arrogante solidão

move-se a sombra das palavras que faltam.

Haicai

Voa o poema

no vento. Todas as sílabas

fora do assento.