O INCRIADO

Eu não sou este corpo, 2003, Deise Marin

     





  José Antônio Cavalcanti 



 

Antes houvesse fundado
uma tribo de bárbaros.
Assim saberia o sabor
de incontáveis calamidades,
ouviria ossos assobiando agonias
entre tendas destruídas
e cupins de inútil mobília.

Insensato,
habitou entre demônios e ratos.
Vasculhou fendas invisíveis
no vasto e vulnerável horizonte.
Não navegou margens mallarmaicas
nem em homéricos mares naufragou
suas palavras malsãs e lunares.
Uma vulgaridade absurda gotejava
de sílabas em pânico,
contaminava
- no chão poças de Vallejo, Khlébnikov,
Drummond, Montale
e um imóvel Brodsky -
a água impura dos poemas.

De tanto inventar-se, um outro
tomou-o por inteiro.
Nada sobrou
em pele ou cofre noturnos,
a não ser metáforas anacrônicas
em um caos digitalizado.

DERInerVAÇÃO

                                  

                                 

                                       DERInerVAÇÃO

                           (quando falham os cognatos) 

                                             José Antônio Cavalcanti

                                  de baixo, baixaria

                                  de boato, boataria

                                  de cura, curadoria

                                  de confrade, confraria

                                  de glutão, glutonaria

                                  de grito, gritaria

                                  de infante, infantaria

                                  de lata, lataria

                                  de letra, letraria

                                  de michê, mixaria

                                  de monte, montaria

                                  de ouro, ourivesaria

                                  de par, parceria

                                  de patife, patifaria

                                  de pedra, pedraria

                                  de peito, peitaria

                                  de pirata, pirataria

                                  de ponto, pontaria

                                  de porco, porcaria

                                  de porrada, porradaria

                                  de porta, portaria

                                  de prata, prataria

                                  de puta, putaria

                                  de Roma, romaria

                                  de saco, sacaria

                                  de velhaco, velhacaria

                                  de vaca, vacaria

                                  de Zé Mané,  Zé Maria

                                  de você, avaria

TIJUCARNE

Reené Magritte

        



















        José Antônio Cavalcanti



                 Para Rony Bellinho

            
Havia uma vila,

Miss Brasil,

Rainha do Rádio.



 

Na esquina,

janelas entre o cinza

onde umas sardas sorriam

todas as tardes.


 

À noite,

três padre-nossos

e salve-me rainha.

(1983)

SEM CENA

Arthur Bispo Do Rosario

AOS CACOS

NO CAOS

POR ACASO

UM CASO

          SÓ

                    : OCASO

                      ACESO 

GOOGLICERINA

Deserto líbio

            

   José Antônio Cavalcanti 

Todo excesso 

também é um deserto.

NAU SEM RUMO

      José Antônio Cavalcanti




Não preciso de cartas de navegação:
basta-me o sonho de travessias impossíveis.




Caminhar sobre a superfície do oceano,
pisando em pássaros submarinos,
tropeçando em ruínas de outras civilizações,
beijando cadáveres de náufragos,
até a definitiva conversão em água, sal e vento.



Sei que não tenho destino.
É o destino que me possui.
As correntezas traçam a rota
e as tempestades preparam o naufrágio.



O mar não precisa de caminhos,
tece na solidão as formas da morte,
enquanto o vento entoa cantos fúnebres
sobre os campos azuis do país marítimo.



O mar não precisa de navios,
precisa apenas de corpos. 

(1976)

ANJOS

Melancolia I, Dürer

             

          

       José Antônio Cavalcanti

                   “O último anjo derramou seu cálice no ar.” – Murilo Mendes

Não o da melancolia de Dürer,

olhos exilados de signos,

exausto de garimpar as sílabas

de um nome nunca revelado.

Não os prosaicos e suspensos

anjos de Chagall

descascando pecados

sob o chão da cozinha.

Muito menos o de Benjamin,

de costas para o futuro

num voo pesado e obscuro.

Sequer aquele caído nas sombras

de Drummond

em torta escrita de tropeços.

Nem a criatura terrível de Rilke

de asas lavadas em ira e arrogância,

escriba e vigia de nossa sangria.

Um anjo também me assombra

só para sangrar-me.

Anjo apóstata e herege,

corrói com suas asas de inseto

caminhos e projetos.

Examina com tédio e desânimo

os índices de pânico e de esperança

depois de devastar as reservas.

Intrigante e pérfido,

sussurra-me conselhos obscenos,

pragas,

impropérios.

Mostra-me o seio esquerdo

e me olha envenenado,

mensageiro sem mensagens,

desertor de Deus e do homem.

Em sua última passagem, mãos entrelaçadas

e seu corpo macio colado ao meu,

a dupla inscrição de pecados

nas placas e paredes da cidade.

ECLIPSE

          

 

             

            














        



          José Antônio Cavalcanti

Corpos e palavras

às escuras.

Nudez oculta

acaricia membrana

mesa

ou muro

na câmara vazia.

A lingerie no assoalho

projeta no teto alaranjado

retalhos do amor submerso.

Sobre a cama

finas camadas de mágoa

escavam a camisola

de beijos incandescentes

na zona central da noite.

Tua presença,

teu corpo carnívoro,

luz e leveza esvaziadas,

astros atirados ao inalcançável

da matéria escura do universo.

AR, MARGENS, DONS - TRÍPTICO PÓS-APOCALÍPTICO

Poema: José Antônio Cavalcanti
Ilustrações: Rony Bellinho


α


Mãos desirmanadas entre infelizes
olhares, entre substâncias e acidentes
aristotélicos, bebuns em bandos;
dizer de vozes a se cortar com navalhas e sílabas,
dizer de pedintes penitentes,
dizer de olhos injetados de paraísos.

Poetas e párias desrimam escrita e assepsia
voam contra vanguardas e ventos
nos sambas suntuosos de velhos malandros,
agora fantasmas varrendo silêncio.

Nem de Antíloco nem de Madame Satã
nem de heraclitiano ou homérico dizer
o devir entre mesas e cadeiras,
no chão, a caminho do ralo.

Sombras assentadas em infames
panos poentos
(por baixo dos quais
insones defuntos anacreônticos
libam nostálgico sabor de boêmia)
desfilam indiferença olímpica;
hedonismo e catatonia,
o código de barras da classe média
em sua forma líquida.



























β
 

Surgem os seres-do-fim-dos-tempos;
saem de tocas, antros, esconderijos,
de covas, talvez, ou de cisternas
clandestinas, jardins demoníacos,
fáb
      ricas de misérias.

A noite é víscera exposta,
intestinos nas calçadas,
insólito animal sangrento
a exibir, alucinado e repetitivo,
seus mais sujos dentros,
a mecânica macabra da vida
- gangrena guardada em rugas.


























Ω


As ruas então em festa:
códigos, circuitos, câmaras de vigilância,
verbiequívocovisuais controles anêmicos
acadêmicos políticos policiais
- o mundo oficial -
alimentam as hienas noturnas;
o capital contabiliza todos os excessos,
a mais-valia compra corpos e felicidade
plastificada, no cartão ou no paraíso.


A escória
- resíduo do humano liquefeito -
escorre de guetos, górgonas e esgotos,
invisível licor a invadir becos e portas secretas
contido apenas por gps e algemas.


Negra beleza bailarina nas calçadas,
grafita de vermelho muros e asfalto
antes da travessia irrevogável.


Invisíveis da mais espessa invisibilidade,
figuras goyescas lançam rajadas e granadas
contra as estrelas.