Decadência - versão 2014

Haicai quatro estações

Drones e tronos

drenam pulsos insubmissos.

Globo em gangrena.

Caçador de Leopardi

Lectura, de Antoni Tàpies

Caço Leopardi

em savanas

de velhas livrarias.

Acerto o alvo,

Appressamento della morte

desaba no balcão de fórmica

(ou de desejos).

A primeira linha

da ferida impressa

ainda treme entre os dedos:

“Era morta la lampa in Occidente”.

Os versos atravessam

a fumaça do café vagabundo

à margem da Praça Tiradentes.

Escapam

pelos andares encardidos

de hotel de segunda classe

antes que olhar envenenado

os condene

à  avidez e à devassa

de leitor assassino.

Dos peces

Dos peces

lavan la piel de la noche
en el espejo de la luna.

Poetas Siglo XXI Antología de Poesía

Alguns poemas meus incluídos em "Poetas Siglo XXI Antología de Poesía"

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.es/2014/06/jose-antonio-cavalcanti-10029.html

Trinca - parte 3

Iberê Camargo

Gomo a gomo, a violência vingativa se amplia nas páginas de Mallarmargens

http://www.mallarmargens.com/2014/08/trinca-parte-iii.html

Travesseiro

Trabalho do fotógrafo polonês Dariusz Klimczak

os sonhos

nunca couberam

na maciez de algodão egípcio

nunca se sabe

quem os recolhe

nas horas mortas

antes dos lençóis

esticados da rotina

algum olhar

treinado em vestígios invisíveis

no entanto

verá pungente rastro

esgarçando os limites

do tecido retangular

Variações Goldberg, BWV 2014 (arranjo para cordas no pescoço)

As horas-extras, amor.
O trânsito engarrafado.
Um tiroteio na Avenida Brasil.
Senti um aperto no peito.
Quase fui esfaqueado no metrô.
Juro por Nossa Senhora.
Que minha mãe caia mortinha.
Roubaram o meu pagamento.
Contando ninguém acredita.
O gerente me confundiu com assaltante.
Essas manifestações atrasam a nossa vida.
Os trens estão todos fora do horário.
Choveu muito do outro lado da cidade.
Dia tão quente que até desmaiei, amor.
Levaram o teu presente de aniversário.
Dessa vez tô falando a verdade.
Gastei quatro horas procurando meu celular.
Fui ver nosso time ser surrado no Maracanã.
Não era baranga, amor, era minha sobrinha.
Pode ligar pro Valdir, ele é testemunha.

Poder - nova versão

Manada

mônadas

em camadas

múltipla

mesmice

mesnada

money

modelagem

neca de pitibiriba

nonada

nômade

do nadir

ao zênite

sem

morada

fora

de centro

entre

o zero

e o nada

só

lacunas

marasmo

manada

Domingo

T. Budge Hyde

Não acordar a tempo de o sol
secar no varal azul do céu
sonhos de celuloide do sábado.

Duelo

Esgrima no escuro, outro florete

ausente, o que se golpeia não sente

filete vermelho no meio do peito.

Pelos cinzas chamuscados de esquivas

invocam rubros demônios da noite.

Ouve-se falsa respiração, falta

de fôlego da vingança ao caírem

lâmina, lágrimas e mil palavras

na lixeira de plástico lilás.

Na ponta da sombra sempre alguém sangra.