Subúrbia

Trabalho de Ernesto Neto

Honório Gurgel.

Fila na sombra do poste.

Cinquenta minutos

à espera do ônibus

ou da morte.

Passa uma morena,

meu coração desmorona

nos fiapos do mínimo short.

Arte do manuseio

Trabalho de Cy Twombly 

Dúctil, a palavra.

Você a pega,

atravessa

paredes

e samba.

Desmesurada

do outro lado

em outras bandas

toca o limite

da noite

e aos tropeços

toma

os nomes no colo,

espalha

telefones falsos

e olhares de puta

a homens anônimos

(ou será autômatos?)

Depois

você tomba.

Acorda

com o manuseio

de mãos e palavras

impuras

passeando nas nádegas.

Sairá pela porta

insana

com a bolsa

carregada de palavras

mortas.

Os campos de concentração na planta das cidades pós-modernas (ou nova concepção arquitetônica do inferno)

Cidade sem olhos,

Tebas,

a de sete portas,

inaugura sua nova

arquitortura.

Trocou retinas humanas

por câmaras de Cérbero

em alta definição

do inferno.

População cega

não age,

ob

      serva

o mundo,

tudo e todos,

agora

monumental submundo.

Fones no umbigo,

celulares ao vento

lotam de solidão as avenidas.

Foram-se os heróis,

vieram as celebridades

e uma espessa camada gosmenta

de palavras acomodadas

em poemas.

Quando voltarão  o incômodo, a turbulência e o tumulto?

Eclipse do horizonte

Jiri Borsky

No vasto mar naves declinam
nomes estranhos
enquanto o assombro

sopra um alfabeto de espantos
na superfície dos sonhos.

Sem hipérbole,
sem hipérbato,
as águas batem na borda
amarga do destino
com o sal das almas náufragas.

Ilhas Afortunadas
só em Plutarco;
aqui apenas escolhos,
manchas de óleo,
sacos plásticos,
embalagens de papelão.

Nenhuma Ítaca
nas veias azuladas do oceano
sedentas de novo Titanic.

Nenhuma luz pulsando
ou coração batendo mais forte no cais.

Nada de mensagens em garrafas
ou mapas de míticas Babilônias.

Acendem-se melodias desconhecidas
em navios fantasmas
que passam a meia milha de distância.

Avisto vozes,
o horizonte
- sucata curvilínea –
se desmancha em SOS.

 

 

Sopro

Cansado de andar
de ônibus,
de trem
e de metrô,
agora só ando
de nuvem
ou de flor.

Cavalo de Troia

Um pacote na porta:
bombons,

carta-bomba

ou morte?

Como o amor,

apareceu invisível,

imprevisto.

Colher

ou ignorar

a tempestade

não semeada?

As mãos

já sabem o veneno

de velhos presentes,

apalparam palavras

sem polpa

em papéis impuros.

Curvar o corpo

em gesto submisso?

Guardá-lo?

Abri-lo?

O papel amarelo,

emudecido,

lambe a ponta dos meus medos.