Conexão fantasma

 trabalho de Rauschenberg

Pegou a mochila, sacou o lápis para desenhar
Ineses mortas e perdidas Penélopes. Incapaz de 
qualquer traço, abriu o laptop e acabou escrevendo
o título de poema informe. "Pêssegos à margem",
o tom joyceano dispersou-se no espírito tomado
por multidão e algaravia. Intumescidas palavras

escorriam pelas pálpebras, vinham impregnadas
de películas de fracasso. Podia, ao fechar os olhos,
escutar todos ritmos do desastre. Abriu a terceira
gaveta para pegar desculpas e fôlego. Na verdade,
queria apenas esquecer a dormência do olho direito
e a ardor nas axilas. Alguém jogara alvejante
na lua, talvez a mesma pessoa que espalhara Nora Ney
na madrugada. Três folhas de rascunho lançadas
aos canteiros do prédio em obras, andaimes farpados
na geometria de desconcertos camonianos.
Três vezes o coração em oferenda a clínicas cardiológicas.
Três vezes o nome capaz de destruir o universo
instigou passagens secretas da memória.
Da mochila sacou o "Poesia expressionista alemã"
para vampirizar Berlim, Dusseldorf, Munique,
nosferateando Gotffried Benn,, August Stramm
e Goerg Trakl. Sentiu fome, sentiu sede. Nada o
levantaria da cadeira de pé quebrado,
iria noite adentro bamboleando quedas e fracassos,
laptropeçando sempre na mesma tecla.

História da poesia sob a perspectiva etílico-esquizofrênica

Um poeta louco

colocou um pelotão de decassílabos

alinhado em colunas imponentes

e ordenou, com voz de besouro modernista,

o fuzilamento de todas as rimas.

Atingidas por rajadas

de chaves de ouro, cesuras e granadas

as estrofes fugiram em pânico

para o pântano Anacrônico.

Do outro lado da página

leitores exaltados

tiveram crises de versos e nervos.

Afundaram palavras em liberdade

em baús gigantes

e jogaram fora as chaves

de qualquer poética.

O poeta louco,

mais louco ainda,

isolou a experiência em experimento.

Tempo louco (poema fractal)

agora
há pouco
depois
de antes
é agora
depois
de agora
diante de
daqui
a pouco

Forma instável

A palavra

plana

no sopro

em que se misturam

impulso

e procura.

O próprio do poema

matéria impura,

marca

a impropriedade do nome.

A dez milhas de metáforas

ao norte

ou a cinquenta graus

nas dunas do deserto

o mesmo dilema amoroso:

embriaguez ou recusa.

Equilíbrio,

solidez,

pesos falsos no poema.

Lucidez líquida,

palavras circulares

nada fixas

nadam danadas

na danação do nada.

O grande porre de ontem

Uma garrafa

mais uma praga;

podres petiscos

sabor de perda.

Por favor, sal

em carne amarga,

ferida, amor

mui mal passado.

Quero lavar

memória morta

em cem mil copos

envenenados.

Só traga a conta

caso a alma tonta

em caos e ocaso

tombar em coma.

Fora de órbita

Vivo em curto

circuito

à longa distância

do círculo

explosivo

do teu corpo de excessos

Sou visível

a olho nu

na constelação em espiral

do outro lado da sala.

Tudo é questão de grau

e abrigo.

Basta moveres

com delicadeza e matemática

palavras contrabandeadas

em antigos mapas astronômicos;

compreenderás,

então,

que ninguém paralisa o universo

para voltar incólume

depois da tempestade.

Órbitas desviadas

lacram as linhas do retorno cósmico.

O amor em fuga

forma a matéria escura do universo.

Golpe de vista

Quando você pisca,
abalo sísmico.

A pedra do caminho

É duro, Drummond,
o amor no meio do caminho
virar a pedra
que tem no meio do peito
o caminho
que tem no meio da perda.

Um brinde à blindagem

Corpo enrolado em névoa

e arame farpado,

movo placas tectônicas,

camadas de fotos aéreas

em infravermelho,

pacotes de liga de solidão e amnésia.

Escamas metálicas

nos olhos de acrílico

e em suas marquises de carbono,

miro muros em ruínas;

gravadas no náilon da pele

cargas de C4,

acupuntura em pontos enigmáticos.

Instalo

sensores de distância

e movimento,

qualquer fragrância

em falso

de entendimento e primavera

aciono o controle remoto.

Material refratário

à lua de camurça

sobre o campo de gencianas azuis,

meu chapéu de nenúfar,

camuflagem no câncer da paisagem,

me conduz em ruas de resina

âmbar

entre armadilhas de argamassa e batuque.

O programa completo do holograma

do homem blindado e invisível

oculta cornucópia na lua cheia.

Suicídio secreto

Trabalho de Ivan Solyaev

Não sei o que há comigo
dei um tiro no ouvido
ainda há pouco
a bala entrou por um lado
e saiu por outro.

Três "Não hai nem kais"

I

1, 2. 3
vezes seu rosto no espelho:
o amor, foz em cacos.


II

Me aqueça inteiro
me esqueça pela metade
50% saudade.


III

Sexo memorável,
corpo a corpo da varanda
ao último quarto.

SELF SERVICE S.O.S.

Gustav Klimt

Vendo

torta de amor

aos pedaços

sem glacê

sem cereja

sem você.

Amassado

abaixo

da calda de ameixa

no meio

de amêndoas

e nozes

recheio

de vozes

e e-mails

em línguas mortas.

Cada fatia

vale

o peso

da tua ausência

em ouro.