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| Klimt |
Um círculo ao redor de fonte quase sem água.
Eis a morte.
Caninos de liquens de outras
praias,
músculos e dentes de letras
mortas.
Eis a morte atravessando a rua
com perfume de calma tempestade.
Vem com a jaqueta de Torquato
Neto,
a camisa amarela de Maiakovski
manchada de tinta do jornal de
ontem
à altura das axilas,
fiel ao seu estilo
a morte não se depila.
Olhos de Anne Sexton,
cabelos de Sylvia Plath,
vem num velho vestido
de Ana Cristina César.
Burocrata sonolenta
com pose de czarina,
eis a morte.
Traz brioches e cocaína,
a iguaria mais fina
para um banquete familiar
sobre as manchas vermelhas
de toalha xadrez.
Eis a morte.
Retira de vasta sacola
o chapéu de Sá-Carneiro,
os sapatos ainda molhados de
Celan
há pouco pescados no rio.
Eis a morte na esquina,
seios de cinema,
pernas de tirar o fôlego
e uma urna de ossos.
Leva os olhos de Cesare Pavese,
lava o rosto de Serguei Essenin,
larga desarrumadas as malas
de Florbela Espanca e Virginia
Woolf
em cima de um bueiro.
Eis a morte.
Traz uma garrafa de tequila
pela metade.
Coloca óculos rayban,
lê,
com falso interesse,
meu último poema.
Dá muita risada,
fala para as sombras nas paredes:
“Quanta bobagem!”
Eis a morte.
Traz tesoura
de Antero de Quental.
Recorta meticulosamente anúncio
de caderno de classificados,
guarda-o com vulgaridade obscena
sob o soutien.
Eis a morte.
Atravessa a rua.
Vira o rosto de delicado
arroxeado
mais uma vez
para arremessar-me um beijo
do outro lado da calçada.
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